Elle vient des petites morsures du jour
des dents de lait de l’aube
et de ce qui se saisit d’elle
et la transperce
de l’argile accrochée à ses semelles
de la bouche qui la mord et la boit
de l’air froid qui s’engouffre
sous sa robe de peine
et de la mélancolie couchée là
comme une pauvre fille
Aurélien Dony fait partie d’une nouvelle génération de poètes née dans les dernières années du XXe siècle. Une génération accoutumée aux paradoxes d’une modernité qui se cherche entre désirs de silence et torrents de communication. Quelle place pour le poète dans ce chaos du monde ? Dans cette gabegie où « l’algèbre des morts » dicte le plus souvent la loi des hommes ? Reprendre pied, se réapproprier les colères, les rêves et les voix que le bouillonnement du temps broie sous un vacarme volontairement assourdissant. Comme pour mieux brouiller les pistes.Placé sous une dominante rouge comme une terre battue par les vents déglingués et les révoltes écrasées, le recueil dit tout, sans fard, du feu qui sourd sous les brindilles.…
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