Octavie – J’ai perdu… mon… cli… La vagabonde – Clitandre. Octavie – J’ai perdu… mon… cli… toris. (Un silence.) La vagabonde – Tu l’as coupé avec ton sécateur ? Octavie – Non. La vagabonde – Ce n’est donc pas une autoexcision. Tu veux qu’on le cherche ? Il est peut-être tombé dans l’herbe… Comme les perles. Octavie – Pas la peine. La vagabonde – Mais c’est un objet précieux ! Octavie – Il s’est dissous. Il s’est desséché avec le temps. Il est devenu rien. Néant. Mort. La vagabonde – Alors ça exclut toute idée de funérailles ? Octavie – Oui.
